作者 向玉萍

每个人的童年都有一片属于自己的乐园，它不是游乐园的喧嚣，也不是学校操场的热闹，而是藏匿在平凡角落里的那份纯净。于我而言，这样的乐园有两处：一个是父亲的菜园，一个是大片的油菜田。它们像两条金色的丝线，编织了我童年的甜蜜与梦想，每每想起，便如春风拂面，涌动着暖意。

父亲的菜园：泥土的芬芳与温暖的陪伴

父亲的菜园就在屋前的一角。那是一块约有六七分地的土地，四周用简单的竹篱笆围起，篱笆上爬着几株牵牛花，里面与别人的分界线上栽了一排木棉树，开着白色的花，似在迎接晨曦。园子里，父亲常种些寻常的蔬菜：碧绿的青菜、火红的辣椒、圆滚滚的南瓜，还有嫩生生的黄瓜。每天放学回家，我便迫不及待地奔向那里——父亲早已蹲在菜畦旁，手里拿着一把小锄头，耐心地翻着土。

“平平，来帮把手，咱们给这茄子松松土。”父亲的声音温和，带着泥土的清香。那时的我，不过七八岁，却觉得这是天下最珍贵的游戏。我们一老一小，经常并肩劳作：父亲教我如何轻柔地挖坑、播下种子；我则笨拙地学着，小手沾满了泥巴，有时还悄悄把一两颗种子“藏”进土里，幻想能长出童话里的魔法树。菜园里，四季更迭：春日里，种子发芽，破土而出；夏日里，蔬菜疯长，绿意盎然；秋日里，收获满满，辣椒火红，西红柿酸甜；冬日里，积雪覆盖，大白菜顶着棉被，菜畦成了白茫茫的“画布”，父亲笑着告诉我：“冬天是土地的休息季，来年会更丰盛。”

在菜园里，我学到的不仅是种菜的技巧，更是生活的哲理。父亲常念叨：“种菜如做人，要耐得住寂寞，经得起风雨。”是啊，当一场暴雨袭来，菜苗摇摆不定，我们便穿着高筒靴去抢救；当烈日炎炎，父亲汗如雨下，守护脆弱的姜芽。每一次辛劳后的收获，都让我体会到坚持的甘甜。菜园的乐，是泥土的芬芳混合着汗水的味道，是父亲那双温暖的大手教会我耐心与责任。它像一首缓慢的田园诗，在记忆深处留下永恒的印记。

油菜田的乐园：金色的海洋与自由的嬉戏。

如果说父亲的菜园是静谧的港湾，那么大片油菜田便是欢腾的海洋。村子外，每年春天，油菜花开得轰轰烈烈，金黄色的花浪涌向天际，一眼望不到边。阳光下，花朵如万千小太阳般闪烁，风一吹，便掀起波浪的蜂鸣——那是蜜蜂在采蜜，嗡嗡声里藏着大自然最动听的合唱。我的“游乐场”就在这里，不是为了赏花，而是“扯猪菜”——给家中的猪儿准备饲料。

那时，我常背着背篓，跑进油菜田里。油菜花高过我的头顶，置身其中，我仿佛潜入了一个秘密王国。弯下腰，拨开密密的花丛，蹲下身子寻找着那些嫩绿的猪菜：荠菜、青草，还有我叫不出名的野草。动作要轻快，才不会惊扰花下的蝴蝶。有时，我故意“迷路”，在花田里奔跑，花瓣随风飘落，沾满头发和衣衫，那是童年独有的金粉奖章。扯猪菜时，我会遇到各种趣事：一只小青蛙突然跳出来，“呱”地吓我一跳；或是一只兔子，在花丛中探出头，好奇地打量着入侵者。我把猪菜装满背篓，便躺在花丛中，仰望着蓝天。云朵像棉花糖一样飘过，我的思绪也飞得老远——油菜田，是生而自由的象征。

这片乐园，不仅给了我欢乐的回忆，也让我学会敬畏自然。雨后的油菜田，泥土湿润，花儿更艳，但也滑溜难行；烈日下，汗水滴在花上，教我懂得付出的艰辛。扯猪菜不是简单的劳动，而是与大地对话：每一株草的生长，都在诉说着生命的顽强。油菜花的金黄，像一束光照亮我的童年：它教会我，即使在普通的田野里，也能找到诗意的绚烂。

回望那两个乐园，父亲的菜园和油菜田，它们早已远逝，却如梦中的画卷，永远鲜活。菜园的泥土里，播种的是亲情的温暖；油菜田的花丛中，绽放的是自由的灵魂。如今，每每想起那些时光，我便懂得：乐园不是外界的繁华，而是内心的丰盈——童年像一粒种子，在岁月的沃土中生根发芽，长成生命中的参天大树。这千字小文，不足以诉尽我的怀念，只愿它能触动你心中的那片美好：无论身在何处，童年的乐园，总在心底最柔软的地方，熠熠生辉。

作者：向玉萍

责编：朱柯源

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来源：​ 石羔小学

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